Friday, July 14, 2023

TERRITORIO DE LOS TIEMPOS


O saben lo que pienso.

O pienso lo que quieren.

Las dos "o" evidencian que aún está habilitada la sospecha, y es poco probable que la controlen. No porque no puedan, sino porque la sospecha no parece ser rentable, y es por eso por lo único que les interesaría.

Más allá de su poder casi omnímodo, son muy previsibles.

Sus apetencias pierden complejidad a medida que crece su poder de controlarlo casi todo.

Estamos convencidos de que algunos entienden cómo funcionan las cosas.

Eso no significa que las cosas funcionen así.


Algo sigue dirimiéndose en el territorio de todos los tiempos: es lo que aún nadie ha pensado.

 


 

Saturday, June 17, 2023

TENEMOS QUE HABLAR

 

 


Hablar es una parte minúscula de lo que se pudo haber dicho.

Escribirlo, una parte ínfima de lo que se pudo haber hablado y mucho más de lo que se podrá decir.

La estridencia confunde.

Hablar es decisivo.
Hablar es parcial.
Hablar es muy poco.

Un detalle fugaz puede torcer el rumbo de un cuerpo o de un planeta.
La probabilidad de cifrarlo no es cero, es casi cero.

 

Friday, June 02, 2023

SOMBRA SIN CUERPO SIN SOMBRA

 

Sin sus certezas, sin sus conclusiones, "ellos" no son necesarios. Y algo más indefinido y más vertiginosamente interesante puede vivir en su lugar…

 

Sentir vivir una ficción llama a buscar el último velo para rajarlo y ver qué hay detrás. No habrá más que otro velo

Nadar en la superficie asfixia, como si el cuerpo se hubiese hundido en los abismos oceánicos. Nadie puede medir exhaustivamente cuánto tiempo puede contener la respiración. Hasta que lo sabe

 

El abuso de recursos poéticos fulmina a la poesía.

Lo que sobreviene a una estrella fugaz es no estar seguro de haberla visto.

Todo se detiene y se pudre si se quiere replicar la maravilla que acontece por única vez.

 

No hay caso: esa estúpida costumbre occidental de querer apropiarse y sacar conclusiones.

La disrupción intempestiva estalla la simulación mutuamente consentida y por un instante se vislumbra…

 

Pero las burbujas empañadas se recomponen con asombrosa rapidez. 

Burbujas civilizadas, autosatisfechas, correctas, hipócritas.


Decantación extraña, decantación hacia arriba para quedar flotando como un camalote estancado que se pudre en la orilla.

 

Hay un aceitado y rentable  mercado de pócimas para mitigar el asco que, de no ser por ellas, daría tener la más mínima opinión acerca de algo. Aún más, le permiten a cualquier farsante el orgullo de serlo y de medrar con eso.

 

Más allá, mucho antes y después, los pliegues indefinidos, las hendiduras por donde filtra incesantemente el perfume.

 

La realidad existe porque existe el velo que la cubre.
Sin velo, la realidad no es necesaria

 

 

Thursday, May 25, 2023

MONEDAS Y TRAIDORES


_ Casi siempre ha sido fácil controlarlos. Son una sarta de traidores, del primero al último. Es casi una tradición nacional.

_ ¿Le parece?

_ Usted debería saberlo mejor que yo. Por algún motivo usted, que es uno de ellos, está con nosotros. Hace mucho que nosotros hemos dejado de ser traidores. Fuimos feroces traidores, es cierto. Ya no lo necesitamos. Por eso le puedo ser sincero: soy insistente en advertir que deberíamos ser cautelosos con usted, aun cuando nos es de gran utilidad. Pero mi opinión no es la que prevalece. Algún día quizás todos lamenten no haberme hecho caso.

_ No deberían temer, si es que tan fácil les resulta medir nuestros movimientos

_ Somos un imperio porque el temor no nos abandona ni un segundo, ustedes no lo entienden porque viven displicentemente. A veces los envidio. Nuestra moneda tiene cabalmente dos caras. De un lado, la fe. Del otro, el miedo. La de ustedes exhibe una cara. Para saber de cuál de las dos se trata, debemos darle vuelta para ver cuál es la otra. Pero al revertirla, la moneda desaparece. Van por la vida tan livianos. Los odio.

_ Si tienen tanto miedo, debe ser porque nunca han podido ni podrán comprendernos. En realidad, nunca han entendido nada. Por eso han logrado dominarnos a todos. El miedo es una fuerza muy poderosa. Hay algo que saben muy bien, lo saben, no son tontos: la fe es contingente. Es como un pájaro que nadie sabe de dónde viene, se posa donde quiere y vuela a otro sitio en el momento menos pensado. Será imposible recordarlo y todo desaparecerá.

_ Es aterrador

_ No es nada aterrador.

_ No lo entiendo

_ Se lo dije

_ Y después, ¿qué queda?

_ Lo mismo que antes. Un poco de melancolía y algunas otras cosas...


Wednesday, April 26, 2023

AMEBA


 

No estoy preso a la fuerza ni por miedo al castigo previsto para quien se fuga.

 

Estoy preso por placer.

Me es casi adictivo girar en círculos.
Me excita no ir a ningún lado.
No necesito salir de aquí.

La celda puedo ser yo o puede ser el mundo entero.

Si una de esas opciones es producto de mi imaginación, la otra será el delirio que la reemplace.

No sé si fue así lo que recuerdo. No sé si he olvidado.

Mi cuerpo se limita a unos pocos movimientos entre las infinitas maneras que admite, se está degradando lentamente y no me importa en lo más mínimo.
Hasta puedo imaginarme que no lo sé.

Las múltiples experiencias posibles que están obturadas son un inmenso misterio que no me inquieta cuando me aprieta el cuello hasta la asfixia.

Puedo aparentar ser un idiota o no serlo según la ocasión, ante los demás o ante mí. Es lo mismo. Y me sale tan bien como a ellos.

Éxtasis de no salir de la misma máscara de siempre.
Es paradójico por decir algo y no importa.
Delirio orgiástico recurrentemente. disfrazado de lo mismo.

El desperdicio está felizmente bajo control.

Moriré por placer.


Monday, April 17, 2023

MAZMORRA


Amor: es una mazmorra.


(no hay palabra que no lo sea cuando se convierte en lo que se ha convertido esta, y hay varias así… demasiadas).

Damos obligatoriamente por sentado que estamos hablando de lo mismo y casi nadie atina a sacar los pies de ese plato.

Las conversaciones son una mutua y consentida alucinación.

Los lenguajes de cada quien, ajenos los unos a los otros deberían poder coger lascivamente. Disolverse entre sí, dejar de ser. Pero no. Ni siquiera rozan la piel y prefieren simular entenderse ,como quien se aferra al nombre que le han puesto y a todo lo que en él está cristalizado e inerte y dice ser eso, o como quien acata órdenes solo porque le son formuladas con amabilidad.

Prisiones letales en las que muere indefectiblemente todo lo que se introduce en ellas.
Se han convertido  en abominables edificios espectrales lleno de fantasmas, huesos y guardiacárceles patéticos, siniestramente aburridos que creen ser sus dueños cuando los pronuncian, como quien bosteza, llenando al mundo de sopor y desencantamiento.

O de horror, cuando comienzan a caer los velos que velaban los velos que velarán los velos que caerán inexorablemente descubriendo siempre otro velo…

Ese horror podría ser éxtasis, maravilla.
Pero aún no han entendido el chiste.

 

Wednesday, March 29, 2023

SONGWRITERS




Pudo ser la intuición de adónde no ir.

Pudo parecer no tener rumbo definido

En un caso o en el otro caminaban al filo de un precipicio, llegados a esa cornisa porque el resto del terreno ya estaba atestado de gente y cosas a las que experimentaban como viles, detestables.


Cada canción, allí al borde, salía del vértigo y podía ser la última.

La canción siguiente lograba demostrar lo contrario.

Y así podría seguir una nueva canción o la caída al vacío.

Los demás equilibristas brindarían en memoria del desbarrancado, para seguir al rato, cada cual, con su propio desafío a la ley de la gravedad.... y a varias leyes más, dicho sea,

Tenían una imaginación hermosa que frecuentemente les jugaba en contra. Tentaban a la suerte para salir del encantamiento, pero ella finalmente ganaba, haciéndoles creer a menudo que la cornisa era un crossroad, con el riesgo permanente de optar por el sendero inadecuado. Tal vez la opción no podía sino ser siempre equivocada, pero la que no tuviera suelo por debajo de sus pies, terminaría definiendo el juego. Los que aún quedaran alzarían sus copas melancólicas en honor del abismado y a otra cosa.

No está claro si es que todo duele tanto.
Si, que a veces los anestésicos no funcionan correctamente.

Ellos estaban donde estaban porque habían huido de los anestésicos oficiales, a los que asumían como un chantaje o una lamentable confusión, rechazándolos mucho antes de que se les revelaran inocuos

Y, por cierto, los analgésicos clandestinos que utilizaban en su reemplazo podían provocar la contingente pérdida del equilibrio; el desacato momentáneo de las asfixiantes coordenadas de tiempo y espacio; y el dolor insoportable que causa todo eso cuando van perdiendo efecto.

Con sus canciones solo procuraban neutralizar el mareo al filo del despeñadero, pero ellas por mera casualidad terminaban convirtiéndose en puñaladas envenenadas que aniquilaban por un instante efímero la miseria timorata de la vida corriente y removían por un rato de la quietud y la seguridad a tantas vidas correctamente disecadas por ahí.

Ellos solo deseaban inútilmente encontrar el modo de calmar una sed misteriosa e infinita antes de ser devorados por el mar furioso, o saber algo acerca de algún vuelo imposible que pudiera salvar a cualquiera de precipitarse sobre las filosas rocas inexorables al final de la última encrucijada.

Después de tanto desbarranque fueron quedando pocos y llegaría el tiempo en el que las canciones ya no serían un conjuro para el vértigo sino la resaca de algún estudio de mercado.

Y el mismo mercado los convirtió en héroes envueltos para regalo.

La leyenda de aquellos songwriters volatineros tal vez se venda así, fácil de comprar y difícil de desentrañar. Otro invento for sale. Otra estrategia de ese mercado que nos quiere tan felices, tan indoloros, tan aturdidos, tan insignificantes.

Anestesiados hasta para escuchar canciones.

Tan decididos en nuestro camino,

Querer llegar a algún lugar es una desgracia.